“Mirada de cerca, la vida parece una tragedia; vista de lejos, parece una comedia. Nunca te olvides de sonreír, porque el día en que no sonrías será un día perdido. La vida es una obra de teatro que no permite ensayos. Por eso, canta, ríe, baila, llora y vive cada momento, antes de que baje el telón y la obra termine sin aplausos. Hay que tener fe en uno mismo. Aún cuando estaba en el orfanato o recorría las calles buscando qué comer, me consideraba el actor más grande del mundo. La vida es maravillosa...si no se le tiene miedo. Sin haber conocido la miseria, es imposible valorar el lujo. Más que maquinaria necesitamos humanidad, y más que inteligencia, amabilidad y cortesía. Fui perseguido y desterrado, pero mi único credo político siempre fue la libertad.”
Mi realidad es el teatro, sin él no soy nada. Ando sumergido en un autismo casi voluntario, o quizás en una posición de espectador en la vida real. Mi cuerpo me pide escena. Mi alma expresar los sentimientos que otros escribieron, porque quizás sean más interesantes que los míos, o más intensos… o puede también que iguales.
La felicidad se encuentra cuando conseguimos descubrir que somos capaces de apreciarnos nosotros mismos en algo en particular, algo que nos hace sentirnos especiales, pero no únicos. Únicos no, porque si no, no podríamos compartir dicha felicidad. Yo siempre he sido un chico tímido, inseguro, falto de autoestima, hasta que descubrí mi vocación de comunicar. Dibujando escuché el mensaje que mi interior me estaba gritando y que yo no llegaba a escuchar. Detrás del micrófono encontré la clave de la autoestima, mi “yo” más sentimental y mi “yo” más divertido. Encima del escenario me siento completamente realizado. Pero cuando se acaba el papel, cuando despido el programa o cuando suenan los aplausos del final, mi “yo” se apaga, y entro en ese estado de hibernación que me permite vivir la vida de una forma práctica pero casi insensible a mi entorno.
¿Vivo quizás en una mentira? ¿Estoy dejando pasar los días sin vivirlos? Quizás no, porque dentro de mi cabeza se escribe un guión por representar, y mis emociones se entrenan para encarnar los personajes que están por venir. Si eso no es vivir, prefiero estar muerto. Pero sé que no lo estoy, porque cada día es un estreno, porque en cada representación me siento vivo, y quiero seguir viviendo para disfrutarlo.
Pasó su infancia enAstaffort. Comenzó a componer con 16 años como por afición influido por cantantes comoBob Dylan.
Lo expulsaron del instituto por problemas de disciplina y encontró trabajo en unazapatería, trabajo que dejó por lamúsica, empezando a tocar en pubs y bares con el grupoRay Frank et les Jazzmen(más tardeLes Gaulois). Pero fue dejando el grupo presentándose a concursos y finalmente grabando discos.
Está casado y es padre de tres hijas: Manon, Aurélie y Thiu.
Aunque es muy feliz dice, en una declaración de una revista muy importante de donde reside hoy, el amor por la guitarra siempre será su primer amor.
HAMLET.- Ya estoy solo. ¡Qué abatido! ¡Qué insensible soy! ¿No es admirable que este actor, en una fábula, en una ficción, pueda dirigir tan a su placer el ánimo que así agite y desfigure el rostro en la declamación, vertiendo de sus ojos lágrimas, débil la voz, y todas sus acciones tan acomodadas a lo que quiere expresar? Y esto por nadie: por Hécuba. Y ¿quién es Hécuba para él, o él para ella, que así llora sus infortunios? Pues ¿qué no haría si él tuviese los tristes motivos de dolor que yo tengo? Inundaría el teatro con llanto, su terrible acento conturbaría a cuantos le oyesen, llenaría de desesperación al culpado, de temor al inocente, al ignorante de confusión, y sorprendería con asombro la facultad de los ojos y los oídos. Pero yo, miserable, sin vigor y estúpido, sueño adormecido, permanezco mudo, ¡y miro con tal indiferencia mis agravios! ¿Qué? ¿Nada merece un Rey con quien se cometió el más atroz delito para despojarle del cetro y la vida? ¿Soy cobarde yo? ¿Quién se atreve a llamarme villano? ¿O a insultarme en mi presencia? ¿Arrancarme la barba, soplarmela al rostro, asirme de la nariz o hacerle tragar lejía que me llegue al pulmón? ¿Quién se atreve a tanto? ¿Sería yo capaz de sufrirlo? Sí, que no es posible sino que yo sea como la paloma que carece de hiel, incapaz de acciones crueles; a no ser esto, ya se hubieran cebado los milanos del aire en los despojos de aquel indigno. Deshonesto, homicida, pérfido seductor, feroz malvado, que vive sin remordimientos de su culpa. Pero, ¿por qué he de ser tan necio? ¿Será generoso proceder el mío, que yo, hijo de un querido padre (de cuya muerte alevosa el cielo y el infierno mismo me piden venganza) afeminado y débil desahogue con palabras el corazón, prorrumpa en execraciones vanas, como una prostituta vil, o un pillo de cocina? ¡Ah! No, ni aun sólo imaginarlo. ¡Eh!... Yo he oído, que tal vez asistiendo a una representación hombres muy culpados, han sido heridos en el alma con tal violencia por la ilusión del teatro, que a vista de todos han publicado sus delitos, que la culpa aunque sin lengua siempre se manifestará por medios maravillosos. Yo haré que estos actores representen delante de mi tío algún pasaje que tenga semejanza con la muerte de mi padre. Yo le heriré en lo más vivo del corazón; observaré sus miradas; si muda de color, si se estremece, ya sé lo que me toca hacer. La aparición que vi pudiera ser un espíritu del infierno. Al demonio no le es difícil presentarse bajo la más agradable forma; sí, y acaso como él es tan poderoso sobre una imaginación perturbada, valiéndose de mi propia debilidad y melancolía, me engaña para perderme. Yo voy a adquirir pruebas más sólidas, y esta representación ha de ser el lazo en que se enrede la conciencia del Rey.
